La invención de la distancia.

...y una gran noticia que quiero compartir con ustedes!

Este texto ya lo había publicado anteriormente y ahora el mismo forma parte de las publicaciones de editorial Kala de México, con ellos muchos proyectos por delante, incluyendo publicaciones en papel, todo en manos de Dios, esta noticia se las debía desde hace como un mes, y bueno, pués ya está acá, gracias a todos por el apoyo y por su participación en este blog, indispensable para el crecimiento de este aprendiz de escritor, gracias por acompañarme en este viaje en mi hora mas oscura.





La invención de la distancia.

Estoy en el mismo café, la misma mesa, te espero.Llueve, la gente corre en busca de el abrigo frío de el concreto. Te estarás mojando?Miro el reloj, también la muchacha que me sonríe tras el mostrador hipócritamente, mientras manda al empleado a avisarme, que es hora de cerrar, yo aún te espero.Dejo el dinero sobre la mesa y tomo las rosas que te aguardaban, se las doy a la muchacha que las acepta por cortesía. Me abrigo en la puerta, vuelvo a buscarte en medio de los que corren. El empleado trata de darme el paraguas que deje en el asiento –no gracias, prefiero mojarme- meto mis manos en la gabardina y camino despacio, yo sé que tu moras en el viento, lo sé por que huele a ti. Tropiezo, caigo en la acera, la gente aunque se da cuenta no se detiene, me siento en el caño a quejarme no de la caída si no de tu ausencia, de pronto te siento a mi espalda, me dices despacio –mírate a ti, que viniste a inventar la distancia!- no te vuelvo a ver, tal vez por vergüenza o por miedo a tu cercanía y dejo que te alejes mientras le vuelas a una señora la sombrilla y despeinas a la oficinista que ya no le importa; esta empapada; ni siquiera vuelvo a verte, te alejas silbando y esparciendo lluvia, la gente te confunde, mas yo sé que eres la misma que abrió una noche la ventana y se lanzó a la distancia, mientras yo dormía.

Mi amigo Julio Cordoba incluye en su blog una nota en primicia sobre el tema, Julio mil gracias! invitados todos allá, igual mi Reina de Ebano, mi apoyo fundamental, de ella este éxito, y todo mi amor y logros.

Ocho cosas que me hacen feliz.

Resulta que llego mi amiga Paz y me invito como reto personal a escribir sobre 8 cosas que me hacen feliz; para contar el chisme completo me dijo " Para ti Amorexia es un desafío personal... ya sabrás por qué" en su post, yo le dije "Bueno, hace rato no me invitaban a un meme. Crees que sea un desafio para amorexia, por aquello de mis tristezas... creeme, hay felicidad en ellas, amorexia y mi persona como entes distintos suelen ser diferentes, aunque en escencia uno solo.Acepto el reto y pronto lo estaré posteando en mi blog." y me dice: "Precisamente por eso dije que era un desafío, pero tus tristezas tb pueden hacerte feliz...Un abrazo grande! Y bueno aqui estoy hablando de 8 cosas que me hacen feliz.

Quiero aprovechar para desearles a todos felices fiestas, crean o no en la época, ha habido cierto desencanto en la gente respecto a estas celebraciones, pero hay algo importante que tomar en cuenta, la mayoría contamos en estos días con tiempo libre para hacernos un balance, estar con quienes amamos mas allá de lo que las ocupaciones nos lo permiten, podemos replantearnos las cosas, planear nuevas cosas y pues bien, es un tiempo lindo mas allá de el consumismo y si lo sabemos llevar, tanto mejor! Así que espero que les aproveche y sirva a todos.

A lo que vinimos!

Las reglas son sencillas: cada jugador debe realizar un listado de ocho cosas que le hagan feliz; las publican en su blog, junto a las reglas del juego, luego seleccionan a otras ocho personas para invitarlas a participar en esta dinámica, individualizándolas por su nombre o su dirección de blog, y listo. Dato importante, dejen un comentario en los blogs de quienes han sido invitados por ustedes a hacer este asuntillo.

Una vez le dije a cromática: "En sí Amorexia es un ente distinto a la persona que escribe, aunque somos el mismo, pero Alonso tiene una vida mas allá de el blog, hace unos días apenas me debatía entre seguir con esto o retirarme. Tengo el post de despedida guardado en el blog, y eso me devolvió mi identidad, pues cambia la perpectiva, solo tengo q darle clic a publicar y esto se acaba. De momento no será asi. Aqui vengo con tu respuesta, Amorexia difiere de mi vida sustancialmente, aunque me siento muy atraido por las cosas oscuras, soy un tipo aunque un poco caprichoso y excentrico en mi forma de ser; muy feliz y llevo una vida bastante luminosa, por ello mis textos, sacados de mi interior son mi hora mas oscura, esa parte que es Amorexia, esa parte que no refleja mi ánimo conciente.", por esto en realidad no es tanto un reto hablar de estas ocho cosas, ya vez, Amorexia es solo alguién que trata de hablar de cosas de las que no todos hablan, de encontrar belleza en las cosas malas y feas, de hacer bello lo cotidiano, y lo terrible que no salta siempre a la vista.

Bueno, aquí voy con estas ocho cosas:

1- Ellos me hacen feliz.

2- Ella me hace feliz.

3-Un buen libro.

4-La buena música.

5-El buen cine.

6-Mi trabajo.

7-Mis amigos.

8-Este blog, por la interacción con ustedes, la catarsis, la retroalimentación.

Pues bien esas son mis ocho cosas, que tal? Ahora bien... cuáles son las suyas?

Preguntemosle esta vezs a:

1-Mi Reina de ébano

2-JGM de toditico.

3-Adriana de Correspondencia refutada.

4-Al Capitan Melcocha.

5-Mi amiga Freak.

6-Que tal a mi amiga la Zorra Solitaria?!

7-Denise de Pluma en la tempestad.

8-A Xwoman de Olor a hierro!

He cumplido!

La soledad que hay en tu vientre.

Laura se acaricia el vientre.
Le habla, Federico la descubre y se abruma, ella trata de esconderla, pero su mirada la delata, es el susto, y una impropia inocencia brillosa de quien ya no lo es.
Se le acerca y la abraza, llora, pone su mano sobre el vientre también, y con la pesadez de quién tiene una gran carga le pregunta por que?!; ella musita cualquier palabra, "es tan lindo estar así" y llora; "pero ya sabemos que pasará" él asiente con la cabeza, el vientre se estremece.
cada vez que ella había quedado en cinta había perdido cercana a la semana 20 a la criatura, un pedazo de humano formándose, que late y se aferra a una vida por demás perniciosa en su contra, y se escapa, se escapa indefenso y engendro fuera de un vientre que es incapaz de sostenerlo; mientras Laura, mientras ella se niega a no sentirse mujer aunque sea unas semanas, Federico se frustra y entiende, pero no entiende por que asesinar a tanto inocente... "amor, otra vez dejaste de tomar las pastillas, y la opción de adoptar?" Ella se calla avergonzada un momento, "no es lo mismo sentir esto, déjame ser mujer unos días, aunque después tenga que ver a mi bebé escurrírseme entre las piernas en ríos de sangre! déjame! a fin de cuenta un día de estos me muero y tu ya serás padre con otra! yo solo sirvo para soñar con este pobre embarazo hermoso y maldito!
Ella llora y Federico de un salto se levanta, lo escucha por la casa agitado hasta quedarse dormida.
Despertó, su vientre le ardía y la cama llena de sangre le hicieron saber que había ocurrido finalmente, otra vez abortada su femineidad, otra vez abortada su efímera alegría.
Olvidó con tristeza, guardó con rabia la última caja, era un maldito sin duda! Olvidarla de esa manera! Dejarla sola cuando más lo necesitaba!
Miró el espacio vacío que las cajas llenas de biberones, pañales y ropa de bebé que no llenaban el espacio donde el hombre que amaba guardaba antes sus cosas, pero la soledad de su vientre lo hizo inventar la distancia, abrazo su tristeza estéril mientras lo maldecía, cayo sentada en el piso frente al closet: mientras lloraba desesperadamente su soledad. Su vientre se volvió a estremecer, su mente empezó a volar.

Ahora.

Es hora oscura y silenciosa.

Esta noche mis alas negras dejan caer una a una sus escamas.

Hoy solo logro transportarme y la materia oscura y gaseosa que produce mi teletransportación se vuelve arena, queda en el piso, se la lleva el viento.

Mañana reneceré.

Perdón por la tristeza.

-Mujer, hueles a sangre.
-Hombre, tu semen sabe a tierra.

Salutación de el ahora.

_________________________________________________

Soñé.

Soñé que volvías como siempre
como cuando me amabas
te soñé como siempre
ya no con tus ojos diluidos en odio
ya no con tu frente ceñida
si no mas bien con tu sonrisa

Olías a dulce de tapa
a mar
a lluvia en la ventana
a sueño que se encuentra
a dicha
a alegría

volviste como vuelve la gente
no como vuelven los fantasmas
volviste gloriosa
como siempre
hermosa y amada
volviste mientras besaba mi almohada
y soñaba

Volviste y el desamparo
no viene de tu ausencia
volviste y mi tristeza
se ampara en que estabas al lado
dormías y no te dabas cuenta
que yo soñaba.

Soñé que volvías
soñé tu abrazo y tus ojos que me decían que me amabas
soñé y tu dormida
no te dabas cuenta siquiera
de que te fuiste
y yo soñaba que regresabas.

Estigma.

Ella sangra mariposas muertas, que se desmoronan con el aire.
No grita, mas su cara desfigurada por el dolor es muy distinta de la de el Cristo calmo y fino de las imágenes.
El torturador joven y loco le pone una corona de espinas, ella desnuda ya no siente la dislocación en sus tobillos tras el violento acomodo de sus pies, para lograr el extraño ángulo en que los crucificados de las iglesias tienen los mismos clavados al unísono, mientras las palmas de sus manos se desgarran por la imprecisa ubicación de los clavos que la sostienen en la horizontal de la cruz.
El torturador se siente defraudado, pues no logra en ella emular a su Dios muerto, quizás por que no toma en cuenta que las imágenes no tienen el sexto estigma de el Cristo, al verse tan humillado y abandonado por su Padre, el mismo que tomo pose de Dios dormido para quienes hicieron las imágenes de las iglesias.
Ella , su espalda flagelada por el látigo, el costado penetrado por la daga, destrozada y sangrande, desfallecida, no se parece en nada a la imagen que tratará de emular el joven loco; el torturador es quién resiente el sexto estigma, el que ni la doctrina ni las escrituras señalan, y que él empieza a entender frustrado por no ser quién cuelga de la cruz.
Se frustra! grita! gime, la ve clavada y poco sublime, ni su infantil belleza disimulan el desastre carnicero del que fue objeto! el asesino, Judas; según entiende, cuelga del cuello como el traidor que no lo fue, tan solo en los evangelios de la doctrina que lo volvió loco, sétimo estigma piensa, mientras se defeca y eyacula en sus propios pantalones.

El fumador invisible.

Sigue muerta.

Aún sostengo por temor el insecticida en la mano, a una distancia prudencial. Termino de ir al baño y vuelvo a la cama.

Ahí esta, sigue muerto, pero no para de fumar junto a mi cama, sin ningún respeto a mi vida, sin que medie la menor pretensión de consideración de su parte, y debería ser así sin duda, el es al mismo tiempo quién atormenta mis sueños, el velador de mis pesadillas, gestor intelectual de mi muerte, de mis terribles sueños.

Cada día es la tos quién me despierta, mis pulmones llenos de nicotina y alquitrán desvelan cada una de mis imágenes terribles, en los que me ahogo por dentro, luego lo veo arrastrarme a las cámaras de fumado, desfallecido, envenenado.

No me importa que deshaga en desdicha mis noches, que alteré mi silencio al dormir con su respiración y aspiraciones de tabaco, pero el humo me asfixia, y tal como el cuervo que se entrometía en el dolor de Poe por su amada Leonora, el invisible sigue allí, fumando al lado de mi cama, yo me muero de a poco; el efisema pienso; la recuerdo, el sigue muerto, mas no hay insecticida contra el alquitran de mis pulmones, de mis sueños, fumo mas cada noche sus asuntos pendientes de invisible, y me habla al oído, en una bocanada que aún hoy induce mis pesadillas. Mi atrapa-sueños huele a tabaco, ni la medicina tiene explicación para esto, él sigue allí, yo me ahogo de la tos, mis pulmones se llenan de nicotina, me preocupa escupir tanta sangre, mientras él enciende otro cigarro invicible, que no es para él, me incorpora en la cama, sonrié y bota una bocanada mientras me pide que hablemos, y yo, temeroso accedo.

----------------------------------------------------------------------------------

Pués este texto es una variación de otro que escribí para un blog al que me invitaron a escribir, de lo cúal me me siento sumamente orgulloso. dada la calidad de quienes escriben en dicho blog, autores realmente buenos, con letras terribles, blasfemas y necrofagas como nos gustan a los feístas, los invito a todos a apoyar este nuevo proyecto colectivo, que lleva poco tiempo, pero muchas ganas, EL CLUB DE LOS NOCTAMBULOS.

Sombras y silencios.

He tratado de callarlos sin conseguirlo, parecen turnarse en abatir mi tranquilidad, el silencio es un país extraño desde que estas sombras gritan tanto, desde que la oscuridad se divorcio de la calma, desde que finalmente esas sombras parecen deslumbrarme con su constante ir y venir. Han raptado el aire, han secuestrado la noche, mi calma, mi descanso, y mas allá mi sueño. Estas sombras y silencios son dueñas de mis noches, mis madrugadas.
Fue una primero, inofensiva pensé la primera vez, casi trate de confundirla con un efecto del cansancio, luego con el traquear de la madera cuando se expande en la noche, pero termino respirando sobre mí, metiéndose en mis cobijas, acurrucándose a mi subconsciente somnoliento y en vigilia.
-Dame una hermana- exigió con su fétido aliento a ángel caído
-exijo una hermana! mi hermoso asesino-
-a fin de cuentas- me dije- existes solo por que mis manos te dejaron muerta bajo el piso de esta habitación, te lo debo-
y aunque no fue fácil la traje a mi departamento, amontone su cuerpo junto al tuyo y volví a acomodar las piezas de el piso bajo la cama, nunca mas volví a barrer allí, deje que el polvo se amontonará, y con eso pretendí el olvido.
Pero su sombra y su silencio lucharon pasivas cada noche, te vi convencerla de que no había mal en la existencia nueva que le había dado para ti, finalmente lograste que dejara de sollozar junto a mi cama y la hiciste como tu.
-Danos un amante!- Horrorizado no tuve mas remedio ante sus ataques de paloma y mi incesante necesidad de dormir cada noche que ceder a sus reproches, el joven fue mucho mas difícil, pero corrompida su vida las vi estallar de jubilo tomándolo sucia y pervertidamente, las oí violarlo, lo vi retorcerse hasta que un día ya era como ustedes.
El viejo y la vieja fueron mas fáciles, cuando me exigieron una madre y un padre, pero a partir de ese momento, las noches fueron insoportables, esas sombras y silencios se llevaron mi calma, convirtiendo mi falta de arrepentimiento en una carga que me hizo tratar de olvidarles.
Pero me pidieron un hijo, y no acepte! –niños no!-
-Danos un hijo grande asesino adorado! Un hombre que nos dé la ilusión de haber quedado preñadas! – y me negué otra vez, entonces comenzaron a gritar sus silencios y hacer señales luminosas desde sus sombras, finalmente fui descubierto y condenado, mi desvelo se volvió mas fuerte cuando finalmente se vinieron a esta celda conmigo, y cada uno habitó un espacio de mi pequeño encierro.Acumule apatía e intromisiones para olvidarlos, pero es imposible, con los viejos susurrando, y estos malditos revolcándose en sus orgías de sombras y silencios, a la víspera de mi locura vinieron a recriminarme y exigirme –danos un hijo amado asesino!- y me enseñaron a hacer nudos con sábanas, me prometieron que finalmente vendría la calma y el silencio a quedarse en mis noches, la oscuridad volvería a ser negra, y mi soledad finalmente llegaría con la noche; pero fue mentira, aquí siguen todos en esta pequeña bóveda, ellas revolcándose con él en una esquina, los abuelos acariciándome el cabello mientras trato de dormir; aún recuerdo sus voces diciéndome –Salta amado asesino!- mientras yo con la sábana en el cuello me lanzaba a sus olvidos

30 años.

Los trenes de servicio público suelen ser un avispero demasiado agitado para José, mas es el medio de transporte que más le conviene desde su trabajo hasta la capital, por eso lo toma a pesar de que detesta el continuo movimiento de gente que sube, conversa, baja, vendedores, parejas besándose en los asientos y mentes extrañas que se intro vierten y fulguran miradas entre el desprecio y lo obsceno.
Por eso José siempre lleva su reproductor MP3 y deja pasar desapercibido todo aquel barullo esquizofrénico de una multitud limitada en ese espacio tan limitado, lo usa principalmente para ignorarlos.
De vez en cuando mira a alguien e imagina su historia, se sienta cerca de las puertas, ya sea para cambiarse de vagón si alguno lo incomoda más de la cuenta, o incluso para bajar del tren rápidamente si lo amerita, así lo piensa, aunque nunca haya sucedido.
Esta tarde, el viaje; que no es largo tampoco; se hizo especialmente tedioso, -debo cambiar la música del reproductor- se dijo – esta la he escuchado demasiado-
Finalmente el tren llega a su destino, y José se prepara a bajar, guarda el libro que lee en el salveque, mas no se quita el reproductor, esta canción en especial le gusta mucho; al levantarse los ve, son solo adolescentes, mas están agitados, ella le dice presurosa algo, el joven estresado y asustado le contesta, -que estarán hablando?- de pronto él se levanta la camisa y le muestra un puñal, José se asusta y se agolpa con los otros para salir, no sabe que decían, ella se apresuró a tapar el arma de la ropa de su compañero mientras lo miraba como ocultando algo, como marcándolo y al mismo tiempo maldiciendo el que hubiese visto eso.
José se apresura y sale rápidamente en dirección contraria a la mayoría, busca pronto el rumbo a casa, aquel barrio de San José que atrapado en la pesadilla de la ciudad tiene su propia alma aparte atrapada hace 30 años, ve las cosas ausente, divagando un poco en que es mejor no saber que decían, quizás si uno no se da cuenta de las intenciones de la gente, estas no lo puedan lastimar, y entonces vuelve tranquilo a la banda sonora de su regreso a casa, trata de concentrarse en ella, y en el plan de cosas por hacer esa noche, por última vez duda y se pregunta que hablaban?, eran solo adolescentes!, que irían a hacer con ese puñal?, camina por aquella calle solitaria, tranquilo de que su ignorancia lo protegería, mas de pronto; y como todos ustedes imaginan; el empujón y el puñal en su espalda responden todas sus dudas, mientras los adolescentes corren con su reproductor y su seguridad con rumbo a la ciudad de San José, que de a poco ya, trata de empezar a modernizar su barrio dormido hacía 30 años, la misma edad que José celebró con su familia el fin de semana recién pasado.

Giros.

Con respeto total a quienes opinan distinto, creo que la virtud del sacrificio de Jesús es precisamente su condición humana, sus sentimientos humanos, su esperanza, y su decepción. Ah!, y por favor no me digan que esto les recuerda el libro de Brown, se escribió antes y no fue de ninguna manera influenciado por este GRACIAS.

Esperó ese beso durante tanto tiempo, que finalmente al recibirlo en la mejilla, no entendió que se trataba de una despedida, levantó en sus brazos a Magdalena emocionado, giro con ella en brazos mientras le decía “te amaré tanto cuando finalmente el mundo deje de dar vueltas, que pensarás que puedo resucitar de entre los muertos” Unas horas después, otro beso en su mejilla; dado por uno de sus discípulos; haría girar de nuevo su mundo, y el de muchos, aún años después.

Llueve.

Han pasado los días lentamente, y la gente no parece darse cuenta finalmente del temporal tras un largo invierno.
Llueve, es cierto, pero llueve sobre las cabezas de todos y cada uno.
Ella corre cada día, como siempre, de el trabajo al mercado y a su casa, ahí su niña de 7 años, a cargo de sus hermanos sabe que su madre pronto llegará.
San José de Costa Rica es una ciudad oscura por naturaleza, y por el abandono de sus autoridades; ella cree que ellos piensan lo mismo que ella, sería mejor barrerla con bombas y empezar de nuevo.
La delincuencia es parte de el tétrico paisaje oscuro y fétido de la noche, estas mollejas de pollo deberán servir para apaciguar el hambre por hoy y por mañana de los niños, y corre, corre en medio de la calle y bajo la lluvia; lo que oscurece aún mas la ciudad; en medio de la gente, los maleantes, y sorteando a los vehículos.
Un pito acelera su paso a la intransitable acera, por un momento, el mismo vértigo que guía el pie del conductor al acelerador, la incita a quedarse en la calle, pero sus tres niños la esperan con las mollejas, con la leche de el pequeño, y para usarla de cobija en la fría noche.
“Ojala hoy no se haya metido el agua”, sigue su paso alterado solo por algún atravesado y se apura, despista a los dos tipos que la siguen, estos desisten sin mas al verla tan pobre y mal trecha bajo la luz de una de las pocas luces que sirven a la entrada de el bulevar, y ella presurosa y mojada sube al bus, no es una mujer ni vieja ni fea, pero es una mujer descuidada y demasiado trabajada, todo por que no tuvo la falta de pudor que se necesita para ser puta, y por que tiene a una hija que según ella, y gracias a la educación pública paupérrima y tonta, sin recursos, tendrá un futuro mejor y no merece tener esos ejemplos, y menos de su madre.
Se apura al bajar, desciende desde el caserío hasta el tugurio, o “conglomerado habitacional informal” como lo llama el instituto de ayuda social, pero se da cuenta de inmediato que algo ha pasado, y que todos la miran mientras camina por el trillo de tierra encriptado por latas hacia el final de el “caserio”; y entonces incluso deja las mollejas tiradas, corre presurosa y corre desesperada, mas se detiene a solo unos pasos de donde debían estar las latas que cobijaban a sus hijos, Adriana de 7, Adrián de 5 y Jonathan de 2, pero solo vio a los rescatistas, a los bomberos y a los periodistas, y el río maniático que se lo había llevado todo! Y la gente la señala, y entonces el informador corre, le pone el micrófono en la cara y le pregunta “señora, como se siente?” y el tiempo se devuelve, a pesar de el pito, ella decide no quitarse del medio de la calle, el vértigo de el conductor atrofia sus sentidos y no frena, la acera es un río; la trabajadora social le dice a Adriana; horas mas tarde; que Dios se llevo a su mamá al cielo, mas ella sigue corriendo en su inconciencia, y por mas que corre no llega, no encuentra el camino de vuelta, y atónita no reconoce su cuerpo debajo del carro, para ella solo existe el rugir de el río, y sus tres pequeños que la esperan.

Los restos de el naufragio.

Cuando todos se fueron ya

hasta tú

y no quedo ni yo acompañando mi silencio

y no quede ya la lluvia serena que lo lava todo

ni la mas ligera esperanza de que vuelva

de que no se vaya

y entonces soy una sombra empecinada en mi soledad.

1ER ANIVERSARIO!

Bueno, bienvenidos a este improvisado intento de fiesta virtual!

Hoy este espacio cumple un año! quién lo diría!?

Y hasta donde habría llegado este espacio sin ustedes! por eso es que los protagonistas de este post son ustedes! sus aportes y comentarios son el post.

No puedo decir mas que gracias, gracias por venir y por dejarme entrar a sus vidas, por compartir, criticar, aportar, apoyar, opinar, diferir, por lo que sea! Gracias!

Abajo hay musica para amenizar, jejeje, las bebidas? salud para todo aquel que brinde en razón de este aniversario, espero que sigamos creciendo juntos!

Viva la blogosfera!

TAMBIEN HAY JUEGOS!

Pequeño.

Cuando yo era pequeñita, y mi casa también lo era, todas las cosas eran de guardar, la sala era cocina y habitación por turnos, y mi madre era mujer, costurera y magdalena de igual forma. Me siento desnudo y claustro de libertad en este afuera, mientras mi madre por un rato; creo; deja de ser viva y la casa se vuelve capilla, habrá que guardar a mamá ahora, por que el mundo es pequeño, y las cosas en él, también son de guardar.

Desconocimiento.

-Otra vez tu! Me has despertado
-Disculpa... –dice sonriente y malvado el invisible desde el techo de la habitación – no quería despertarte...
-Eres un mentiroso! Siempre lo haces, pero igual aunque ya no te temo insistes en molestarme!
-Ese es mi trabajo y lo sabes, mas ya que ahora estas despierta; conversemos un poco no?
-Aaaaah, te sentías solo?
-Jamás! La oscuridad es la guarida de los demonios, tu miedo mi universo, mi maldad mi coartada!
-No mientas! No tiene sentido, ya estoy demasiado vieja y sé demasiado como para creértelo, igual seguramente pronto, seré como tu, no me engañas
-Siempre orgullosa! Siempre tan pedante! No te fíes de mí, podría atacarte si quisiera mientras duermes, o quizás causarte pesadillas! Volverte loco! Jajaja
-Ya no te odio sabes? Hace tiempo deje de hacerlo!
-... no me digas eso..
-aún me reconoces verdad?
-soy demasiado viejo para admitirlo, y tu para no saberlo!
-ya no te temo
-eso lo sé, desde hace años lo sé, sé también que no te atormenta lo que pueda o no hacerte...
-Sé quién eres, quién fuiste, te odie por irte, te odie por volver invisible! Pero ya no importa, estoy segura y se ha vuelto incluso agradable tenerte en casa.
-calla mujer! Soy un demonio y no o puedes venirme con eso! Me importa poco amarte!
-...y yo a ti... pero ven, tengo sueño, acuéstate conmigo, cobíjame con tus alas
-no sabes lo que dices! Deliras! Es parte de ser anciano lo sé!
-No seas tonto Eugenio, ven y abrázame! Ven a dormir conmigo, tu espacio siempre ha estado esperándote!
-No puedo Martha! Y si te robo la respiración mientras duermes?
-Me estarías haciendo un favor.

El viaje.

Es extraño que el cielo exija mas estrellas fugases de vez en vez, como si a deshora alguien necesitará llamar de vuelta estos espíritus, será que no hay suficientes ángeles en el cielo? Desolados nos deja la muerte que inicia estos viajes con nuestros seres amados, y que nos dejan huellas perennes y profundas. La ausencia es una daga profunda, mas los recuerdos y el amor eterno son abrazos en el alma que nunca se olvidan. Hoy has heredado el reino de los cielos con todas sus estrellas, trascendido a la vida, iniciado el viaje, sabemos que del otro lado esperarás a los que dejas, en un pacto silencioso eres silencio en silencio presente en cada uno de los momentos de lo que resta de sus vidas, el dolor es inoperante, el amor que dejas será motor y eso es tu legado, eso no te lo llevas, y la promesa de encontrarse mas allá de las estrellas.


A la memoria de Natalia Trejos hija de nuestro amigo y hermano de sentimiento Alejandro Trejos, todo nuestro amor y nuestra fuerza esta contigo y tu familia, nuestras oraciones, aunque nada de esto mitigue su dolor, sepa que quienes le queremos estamos a su lado. Un abrazo del alma.


Amorexia & Reina de Ébano.

Bienvenido.

Viniste sin decir palabra
Nos dejaste pasmados
Volviste luna el vientre de tu madre
Ahora sus lienzos llevan tu mano
Has vuelto mi tristeza
Tu ausencia
Tu silencio
Mi soledad
La soledad de su vientre
En una fiesta
Bienvenido
Bienvenida
Sabrá Dios por que me ama tanto
Y desde las corrientes lejanas
Te trajo hasta mí
Déjame pedirle a tu madre
Que mengue esta noche su vientre
Mientras yo te canto
Mientras te arrullo
Y tu luego
Sin decir palabra
Me haces sonreír mientras duermo.

Para Saúl, te espero bb!

Auto-cuervo.

Dicen que vive en lo oscuro, que es negro como la noche, prácticamente invisible, él es su noche, y de día no es por que no existe, por eso se llama auto-cuervo, tiene la piel llena de plumas negras, y alas enormes en la espalda, pocos lo han visto, pero tiene cara de hombre, él es para él la única existencia, su tiempo y su espacio, mas además es un vengador, y por ello inmiscuye en nuestro mundo su odio vuelto sombra, silencio, nocturno, cuentan que salió del escusado de hueco del putero de la vieja, el de las niñas desgarbadas y mudas. Las protege, las venga, cuando una niña fue tomada por un hombre él llega y la huele, rebusca los rastros del hombre en sus fluidos, luego lo busca, luego lo envuelve...
-se los come Daniel?-
-no!, solo los mata, después los encuentran en las copas de los árboles, como a la vieja-
(auuuunnnnhhh, sniff, sniff) –escucha! Esa es su bocanada, nos esta oliendo! Camina sin hacer ruido, dicen que es ciego, mantente abajo, que no nos encuentre!-
-dónde esta?-
-Al lado, enfrente! Arriba, a la par! Lejos! No lo sé, él es un pedazo de la noche, puta sal! Pero lo de Rosita no es como esto! Ella es ya casi una mujer, y yo, yo estaba tomado, ella me sedujo! Lo juro!-
-De que hablas Daniel!?Cállate! Tengo miedo corre!-
-No es lo mismo! Corre! Corre! Ahí viene la noche!

El instante de el olvido.

Hablan, ella solo los escucha como ecos lejanos, el monitor cardíaco domina su atención, y el pasado, la razón de su estancia allí es demasiado borrosa, solo recuerda esa sonrisa silenciosa sobre sí mientras le acuchillaban.
-La policía no sabe nada aún, el padre aunque ya fue dado de alta carga con las heridas-
-Qué horrible crimen!, mira que violar al muchacho, y además dejarle a la madre en este estado!-
Para ella son palabras, no entiende, no recuerda, su realidad corre entre el monitor y las personas lejanas, la penumbra lo inunda todo, un silencio primordial aderezado con sonidos lejanos, pero el monitor esta primero, y hasta ha logrado darle seguimiento en su desvarío, no se esfuerza por encontrar los recuerdos, y estos no la buscan, no la atormentan.
-Nada que hacer!- escucha lejano, luego el latido electrónico, y nada mas, el tiempo son solo instantes dispersos en su inconciencia.
-El mismo padrecito ha venido a darle los santos oleos- y solo esta vez, por infinitesimal secuencia de segundos le causa esa sensación nueva, un frío le llena el espinazo hasta el desvanecimiento nuevamente, le roba ese recuerdo justo cuando vuelve el monitor a ser su todo.
Despierta; la ve; a la enfermera; conversando con él, el frío en pausa tras la inconciencia vuelve, el padre se acerca y finge confortarla, le habla de Dios y bendice su camino a la muerte, entonces vuelve ese recuerdo, en diapositivas, como flashes del terror, entrar por la puerta y verlo sobre el muchacho fue un mismo acto! Su hijo! Tomar el cuchillo y herirlo! Los golpes, y esa sonrisa mientras la acuchilla, el monitor le aturde y el frío se convierte en el gélido brazo de la muerte entrándole por la nuca hasta los pies –Yo cuidaré de tu hijo, no te preocupes!-le dice el mounstro mientras sonríe al darle esa última puñalada, un espasmo terrible y el frío, mientras el recuerdo vuelve para ser el último instante de su olvido, de nuevo el monitor cardiaco es su realidad, esa sonrisa en sus pupilas, él santifica y escucha el monitor detenerse.

Día sin fin!

Esta es mi parte de el juego...

Esto es un poco relato rosa, un poco erótico, un poco realismo mágico, un proyecto blogger poli-cultural, multi-nacional, que empezaron Virginia, Tutti Music, seguida por Bugman, Chumina y Freaka... la historia comienza así, y cada final los lleva a el blog que lo continua, hasta finalmente llegar aquí... Estas son las partes previas que desenlazan acá la historia, importantísimo leerlas de primera mano en el blog de cada autor:

Primera parte

Segunda Parte

Tercera Parte

Cuarta Parte

Quinta Parte

Sexta Parte.

Camila entendió que era solo un fantasma, que ni a Mauro ni a Mariana le importaban sus sentimientos o su presencia, Mariana parecía indiferente ante esta nueva traición, mientras de golpe, la mirada de Mauro le decía que en ella solo pudo siempre volcar sus fantasías y sus recuerdos de Adriana, y por supuesto de su esposa... pero como decirle? Como hacerle entender que después de lo que había visto ya no les servía para nada? Mariana, la mujer que había poseído por última vez a la increíble Adriana estaba de vuelta con él, a pesar de todo, aunque fuera solo una relación sostenida por el sexo, pero a fin de cuentas lo de Camila era lo mismo, solo que sin la pasión y la magnífica excitación que esas dos mujeres, Adriana y su esposa; le daban, ahora contenidas en un solo cuerpo, el mismo que acababa de poseer mientras su amante observaba. Ella, insolente y rebelde como siempre, criatura fría y sin mas sentimiento que un egocentrismo acumulado desde que aprendió a manejarse como mujer, llena de odio por la humillación, no razonó y de forma tajante clavo la estaca que desdibujo sus sonrisas y caras satisfechas instantáneamente: “fui yo quién les arrebato la mujer que tanto aman, desde que aquel día te atreviste a decir su nombre mientras lo hacíamos” Mariana perturbada y traicionada de nuevo sintió un frío en el espinazo y entendió por que esa misma sensación de la noche en que perdió a Adriana había vuelto a ella ese día, aterrada vio la sombra de un revolver sostenido por Camila apuntarle a la cabeza, mientras gritaba “tampoco la tendrás a ella!” Mauro aterrado vio dos sombras pararse atrás de Camila, justo cuando esta disparaba.

Que nuevo giro le dará a este texto nuestro compañero soliloquio exótico?

Ahora esta cadena continua y desde acá estaremos atentos a lo que suceda con el relato tal y como después será continuado por nuestros compañeros blogger:

Lencha http://memoirsofalencha.blogspot.com/

Ana Blogsiana http://blogsiana.wordpress.com/

La ninfa http://laninfavouyerista.blogspot.com/

Muñeca.

-Qué hermosa muñeca han dejado tirada aquí- Pensó Don Gilberto al descubrir el cuerpo aún tibio de la apenas hace un año adolescente en medio de la basura sin recoger de el parque frente al instituto de seguros, tan pequeña y joven, tan inocente, tan llena de sangre, de sudor y de los jugos de las bolsas que se mezclaba con el agua de la lluvia de la reciente madrugada –Quién pudo haberla dejado olvidada?! Se pregunto irónica e inocentemente.
Mas no reparo en mas cuestionamientos, con su carretillo y sus 70 años a cuestas tenía fuerzas aún con su miseria de dedicarse a recoger de la basura todo aquello que él pensaba podía servirle y que otros habían desechado, así que tomo cariñosa y cuidadosamente aquel cuerpo frágil e inerte y lo acomodo sin problemas en su carruaje oxidado y dispuso volver a casa con el tesoro encontrado.
De los pocos que lo vieron camino a el oeste de la capital, hasta el puente bajo el que vivía, ninguno puso atención a su carga, ni al viejo decrépito e indigente que era paisaje habitual para quienes a esas tempranas horas se apuraban por llegar a sus destinos. San José aún dormitaba, y su conciencia era escasa a las seis de la mañana.
-Esa ropa de putita no es digna de una muñeca como tu- le decía a el cadáver mientras lo desvestía y lavaba con el agua de el río en su tugurio de latas bajo el puente, la vistió cuidadosamente con un vestido a cuadros atrapado en le tiempo, milagrosamente bien guardado, milagrosamente entero, le arreglo la cara, el cabello, abrió campo en su destartalada cama en medio de todas las muñecas plásticas y la acomodo semi-sentada junto a las otras, obviando el olor a sexo añejo y desgarrador, se alejo hasta la puerta de plástico y sonrió mientras admiraba su colección hermosa; de todas formas en aquella miseria el olor era algo que no importaba. –Nos vemos en la noche muñecas!- dijo mientras tomaba su carretillo con rumbo a los basureros de San José. La Muñeca de carne dibujaba una sonrisa extraña que él le dibujo en la cara, finalmente alguien la veía como un tesoro, como una muñeca, a pesar de su muerte, aunque esa noche tuviese que resistir las caricias mal sanas del anciano.

La venganza.

-Esta noche este maldito me las paga!, No voy a tener a este hijo bastardo de ese mal nacido! Lo juro por Dios que hoy lo mato! Qué se piensa!? Qué se cree!? Decirme marihuana! Decirme zorra! Frente a todos en el bar! Y yo cuidando a este pedacito de mierda en la panza! Se jodieron! De seguro será un maldito igual que su padre!-
La ira ciega e inconsciente la lleva al baño, se toma las pastillas y siente como se estremece el vientre. –Sal de ahí maldito! No quiero en mí nada de él! Saberte muerto y decírselo! Que te tiré por el escusado será delicioso! Sal de ahí y muérete!
La mujer sentada en el inodoro suda la combinación de abortivos, el producto de su vientre lucha y se aferra a una vida dada de mala gana! Se sostiene de el primer instinto, el niño necrófago se niega a la muerte y pacta con ella! –Te doy a mi madre- le dice y esta acepta, la mujer cae abatida por el dolor y sangra, el no nato se alimentará de ella, solo deben mantenerla respirando! La mujer cae, se desmaya, desfallece, en una clínica del centro los médicos logran sostener el embarazo, la vida artificial de la mujer le alimenta, el padre le comenta a la enfermera –este guila es fuerte como su padre!- no me necesita, cuando nazca denlo en adopción, yo no puedo verlo- El vientre salta y piensa mientras consume el suero con que mantienen viva a su madre –algún día te encontraré maldito! Algún día!-

Las mentiras susurradas al oído.

Engaño

El fuego en su cabeza solo tarda un segundo, inmediatamente el arma cae de sus manos, y con sus ojos muertos aún distingue en la penumbra todos y cada uno de los cuerpos tendidos.
-Lo he hecho bien?- le pregunta. El invisible sonríe y la mira complacido, le muestra los dientes.
-Por que me hiciste matarlos si no te has ido?, me dijiste “mátalos y mátate para que yo me vaya” mas sigues aquí!- le dice asustada.
-Gracias por alimentarme- le susurra el invisible, mientras lo ve acariciando la cabeza destrozada de su cuerpo muerto.

La espera.

Ella mira hacia la puerta, aún cuando sus pezones erectos podrían hacer pensar otra cosa, no esta excitada, y aunque esta desnuda, esta sola. Mira a la puerta mas ya no espera a el amante, solo sueña, lo ve llegar sonriendo de el viaje que nunca acabo, y que lo llevo bajo tierra. Ella sostiene en sus manos un tarro de antidepresivos, aunque es joven sus ojos envejecidos por el llanto, ya no alucinan su llegada, tratará de subir de plano; piensa; para encontrarlo un poco mas allá de la conciencia; la tina esta lista, sin duda alguna saldrá a buscarlo, y no espera regresar.

El fin de el mundo.

El primero fue aquel tipo que cargo a su hijo muerto hasta el parque, lo puso en una banca y llorando sobre su cuerpo se disparó en la sien derecha. Lo sabíamos, muchos padres tampoco lo soportaron y no esperaron la media noche para hacerlo con todos. Como llegamos a este punto de la humanidad? A autodestruirnos de forma instantánea al mismo tiempo? No importa, que importa ya? Los ataques nucleares programados borraran todos los vestigios restantes, a aquellos que no se atrevan, a los rebeldes pro-vida, lo que somos y lo que fuimos.
Se acerca la media noche, se escuchan disparos anticipados por todas partes, y que Dios nos perdone!, no queda nada, caemos uno a uno y todos. Me apresuro a dispararme junto a Ilse cuando vemos el resplandor en el cielo, y escuchamos el rugido de el viento nuclear acercarse.

He tenido una idea maligna.

He tenido una idea maligna, necesito entender, un manifiesto filosófico tan simple, pero nunca comprobado, mas puesto a prueba por él, desde los ojos de un asesino en serie; el dolor es dolor desde la visión de la adolescente que trabaja en la tienda y no vuelve a casa, hasta la señora rica sorprendida haciendo yoga en su terraza, los gemidos de una blanca, el llanto de una negra, el dolor terrible en sus caras, las suplicas demenciales de piedad, un muerto es un muerto en el estrato mas alto de la sociedad o en el campo rural, un asesinato es un asesinato en el anonimato, o en la escala más alta de la vida pública, y su modus operandi siempre el mismo, las toma por sorpresa y las seda, suficiente para que aún el dolor les haga gemir y llorar, las corta poco a poco y sistemáticamente, infringe en ellas el mayor dolor posible, se excita, se masturba sobre su victima inmóvil por las drogas pero que lo ve todo, lo escucha todo, lo siente todo. Imagina que para ellas el golpe de semen en su cuerpo ha de ser una humillación terrible, por ello las conforta y las besa, les acaricia el pelo mientras las heridas infringidas en el cuerpo las van desangrando poco a poco, se excita de nuevo, mas esta vez siente el peso de sus actos y el remordimiento de alguien religioso, entonces se flagela el pene un poco, lo hace sangrar sobre el semen, sobre la sangre de la victima, dibuja una cruz macabra con los fluidos, mas la cara nunca se las toca, las deja inmaculadas y perfectas, con sus muecas de dolor; les unge con aceite las chacras del cráneo, las vendas son sin duda para rodearse el pene, sale como entra, como un fantasma, como un demonio, pero no es mas que un hombre, un hombre débil que necesita drogar a sus victimas para dominarlas y así cometer las vejaciones de su ritual liberador, sin duda él ve a los demonios que le gritan al oído, pero el parenterol no tiene el mismo efecto en todos los organismos.
Cerró los ojos mientras llegaba al clímax, su novena victima se recuperaba herida y torturada, invadida por la rabia y un sentido de supervivencia
–Solo se te para si gimo de dolor y lloró maldito!- le dijo mientras utilizaba el cuchillo en su ingle, el mismo que él usó para torturarla, mas el asesino no grito, de nuevo lo corto pero esta vez en el pecho, el tipo sonreía y se excitaba mas, ella repitió la acción mientras el enfermo embriagado de dolor se venía, entonces entendió el manifiesto filosófico que le legaba.
De pie frente al asesino muerto y desfigurada por las heridas, sabe que necesita atención médica, llama al 911 y se queda de pie frente al cadáver de su torturador, el cadáver sonríe apaciblemente; pleno; ella se regocija y se excita, se masturba frente a su victima mientras espera a la ambulancia, a pesar de la sonrisa, ha distinguido una lágrima en la cara del asesino y una deliciosa; para ella; mueca de dolor en él, ahora ve a los demonios que le gritaban al “carnicero redentor”; como le puso la prensa; pero gritándole en los oídos propios, mientras tiene un orgasmo; -y si el ciclo cambia de género e inicia de nuevo?- se pregunta; la que hubiera sido su novena victima ha tenido una idea maligna, mientras los cruzrojistas comienzan a atenderla.

Thinking Blogger Awards.

Uno sabe que los méritos existen, pero es imposible dejar de sentirse honrados cuando te aprecias tan solo como un aprendiz, y sabés que alguién te aprecia lo suficiente como parqa darte un premio, es así como nustro compañero blogger dave nos ha honrado con este Thinking Blogger Awards! Gracias Dave. Para mas detalles.

Descuidada metamorfósis.

Despertó después de 16 horas. La jornada había sido agotadora y el descanso parecía mas que merecido, tras 36 horas continuas de trabajo todo era confuso cuando llegó a casa, había muebles que parecían nunca haber estado allí y lugares vacíos donde quizás faltaba algo, pero eso no importaba, cuando llego finalmente solo le importaba encontrar su cama y lo hizo, cayo sobre ella aún con ropa y zapatos, despertó de la misma manera.
-Debo tener días de no verme en el espejo!-se dijo mientras caminaba hasta el baño-Este maldito dolor de cuerpo! Tanto stress! Si aunque sea me hubiese visto una vez en el espejo habría notado que tengo sangre seca en la nariz, el pelo despeinado, el cachete lleno de.. salsa? lagañas, y el bigote y la barba? Por Dios! Qué sucede?! este no soy yo!!!-se espantaba mientras veía en el espejo a una mujer que no conocía.

Subconciente.

La anciana parece haber estado allí siempre, nadie recuerda nunca verla llegar, ni nadie la ve irse. Se sienta quieta y callada en las gradas de el ministerio, al principio solo quería saber que había sido de ellos; nunca nadie le pudo explicar; sigue allí siempre con los ojos llorosos, sin decir palabra, sin pedir una limosna, sin recibir nunca una ayuda, un almuerzo, un café, todos saben que esta allí y ya a nadie le importa, no estorba, no existe, es una sombra.
Para ella todos son imágenes borrosas, cuando alguien la mira o le habla, ella parece mas ausente que nunca; quizás es parte de la escalinata, y todavía no se ha dado cuenta; que perdió la esperanza, que en verdad no esta allí, que su mente y su alma impasibles no se retiran desde hace ya varios inviernos, hace ya varios veranos.
Tira su cuerpo hacia atrás, se limpia las lágrimas, y emite un quejido lastimoso mientras jala aire pesadamente; esto llama la atención de la mujer que vende periódicos, del viejo que vende libros legales y códigos, de la muchacha que vende empanadas, sobresaltados se acercan a ella, le gritan, le preguntan, mas para ella son solo fantasmas, no logra siquiera reconocer sus caras, se fastidia, se enerva, llaman al oficial de seguridad que presuroso avisa por la radio, ella se levanta de la escena, baja los escalones y vuelve a ver a todos agitados ayudando a una anciana, le da la mano al invisible alto y delgado que la llama, y se apresura a buscarlos; la niña camina saltando mientras se aleja de la mano de el espigado hombre de negro, mientras en la conmoción la anciana muerta se vuelve de nuevo humana.

El peso de la noche. (Girando sobre sí misma)

La noche se oculta en sí misma, el demonio emerge al erguirse en el alo rojo de la cima de la montaña, es una gárgola adormecida, una aparición desnuda y clara, invisible para todos menos para Gerardo, que junto a su hijo pequeño que no entiende, aguarda en vela y despabilado lo que podría venir.
El sabe que la gárgola solo sale a alimentarse, él entiende que la oscuridad de su casa a la ladera de la montaña es el único lugar que tiene a kilómetros de distancia el gigante invisible para poseer, raptar y llevarse el alma que le dará comida por ese año, y esta vez cree estar preparado; distinto a las veces anteriores, distinto a lo que sabe ha pasado antes, ajeno a el pasado donde solo fue un espectador aterrorizado, conciente de el sacrificio magnánimo de su mujer, quién hace un año atrás se entrego a la salvaje y empecinada caída libre de el demonio en busca de su alimento.
Es como si una manada de elefantes bajara por la montaña aplastándola, y llevándose el alma de quién se entregue a su paso; mas sabe también que de no ser así, las manos invisibles de el demonio entrarán a la casa a buscar al más débil, y no entiende entonces por que sigue allí; mas no se cuestiona demasiado; solo sabe lo que los hechos han demandado hasta entonces, su hijo pequeño parece no entender, mientras mira por la ventana el extraño comportamiento de su padre, quién armado por una escopeta y con su virgen de yeso pintado, mira hacía la cima de la montaña, y espera. –Esta noche no maldito, esta noche te mando o me llevas al infierno! Pero no te llevarás a mi hijo, lo único que me queda de ella.- Ya una vez primera se había llevado el demonio a su hijo no nato, un año mas tarde ella entendida de su naturaleza se entregó por proteger a su recién nacido, el mismo niño pequeño que no entiende por que mira tras la ventana a su padre sudado de miedo y de odio.
El demonio aún dormita, el niño no sabe que el año tras anterior el demonio que emerge de la cima de la montaña se llevo a su hermano; y un año mas tarde a su madre; el alo rojo tras la gigantesca gárgola mantiene en vilo a su padre, quién espera aterrorizado poder destruirla de alguna forma.
El demonio invisible y gigante levanta la cabeza, abre los ojos; es demasiado no tener solo que volcar la montaña por la subsistencia económica; si no además tener que luchar contra el demonio con tal de salvar a su hijo, exagerado no tenerla a su lado, extremo haberla visto dos años antes amanecer sin el fruto de su amor en el vientre; solo para ver al demonio engullir y saborearlo en la cima de la montaña en la mañana, hasta quedar dormido doce lunas más, -esta noche no maldito!, no te vas a llevar además a mi hijo, me llevarás a mi, o te llevaré yo-
El demonio levanta la cara, él prepara su arma, se encomienda a su virgen, el niño mira por la ventana.
La sombra se desprende de la cima, baja en caída libre quemando y aplastando el follaje, la montaña, la soledad y el silencio de el peso de las noche se tragan los disparos y los rezos de quién espera al demonio; sube a la cima con la victima, cuál gárgola lo devora, y empecinada se queda de nuevo dormida volviéndose otra vez montaña, apaga su alo rojo una vez mas aunque sea solo hasta el próximo año; el niño solo y asustado mira por la ventana.

Días.

Amor, otra vez me siento cansado, como si finalmente mis bolsillos estuvieran tan llenos de asuntos pendientes que me es imposible seguir caminando con ellos Hay días.
Esta noche quisiera salir, relajarnos, a aquel bar de luces bajas y música fuerte, perder este dolor de cabeza diluido en el humo de cigarrillos propios y ajenos, separar cada una de las cosas y lanzarlas al desorden, volver libre y vacío de esto a casa, cantar, bailar, conversar amenamente! Pedirme otra cerveza, y otra, y otra... que te parece?Ah si tan solo pudiera salir de aquí y encontrarte, pero afuera es demasiado solo, como para dejar la seguridad de mi soledad, y la verdad, no sé si tu me estarás esperando en alguna parte.

Los tres cerditos.

Cansado de ver como todas las bolsas de mis pantalones se rompían irremediablemente ante la cantidad exagerada de monedas que me sobraban desde que ya no te llamaba, decidí conseguir tres cerditos de esos de barro que son alcancías.
Compre uno pequeño para las monedas de cinco, que eran las que usaba para saludarte y cumplir los requisitos de rigor de una llamada telefónica; como estuvo tu día? Yo igual que siempre, mucho trabajo! Ese cerdito tiene mi nombre por lo pequeño que fui al gastar todo mi menudo en ti sin darme cuenta mas allá, que solo por teléfono fingías amarme.
Compré uno mediano para las monedas de a diez, que eran las que usaba para contarte de todas las cositas mías que tenía para ti; los besitos que te iba a dar cuando te viera, lo que tenía planeado, lo que te iba a hacer cuando solos al fin hiciéramos el amor. Ese cerdito lleva tu nombre, y se lo escribí con marcador, para que no quede duda, que estas monedas de a diez eran para ti tan poco, como para mí cuchillas en el pantalón.
Y finalmente compre un cerdito grande para echar las monedas de a veinte, las que usaba para decirte que te amaba, para predicarte mi estúpida devoción por ti y nuestras conversaciones telefónicas, de mi confianza ciega y tonta para amarte aunque solo por teléfono me animaba a decir estas cosas y otros temas trascendentales. Este cerdito sin duda , no podía llevar otro nombre mas que el de él, el mismo que sin duda reía al oírte hablar conmigo cada noche, el mismo que ocasiono que todas las bolsas de mis pantalones terminarán remendadas.
Con lo que ahorre pienso comprarme mas alcancías, pues sin duda siempre me hará falta hablar contigo, y con lo que ahorre de estas sin duda me compraré un celular, con el cuál de nuevo estúpidamente esperaré que un día me llames aunque sea para preguntarme: “como estas?”

Cotidiano.

No era un día extraño, la ciudad despertó adormecida y con resaca como cada lunes, el ruido empezaba a tomar las calles como un amante toma a su compañera, Gerardo despertó con el desánimo y la convicción que se deshacía cada día al mismo tiempo, encontrar trabajo y recobrar la estabilidad para su mujer y sus hijos, para su vida, para la sociedad implacable que selecciona solamente al mas apto.
Se levanto y se ducho como cada mañana, acomodo sus, currículos en la carpeta con la que recorrería los distintos oferentes de empleos que en los últimos meses solo le habían deparado negativas, mientras la liquidación de la transnacional que había partido a un país de el norte se consumía.
Se vistió sin ponerse la camisa mientras se rasuraba en el espejo de el cuarto; su pensamiento divagaba sobre el futuro de su mujer y los niños que aún dormían, se distrae un segundo con el filo de la navaja, llora, se miente y se distrae, se acerca a su esposa y la besa, ella dormida apenas responde, el se vuelve a limpiar las lágrimas mientras le corta la garganta profundo y le dice que la ama, que no se preocupe, que todos los problemas acabarán pronto. Se dirige al cuarto de sus niños, repite la acción besando a sus angelitos, a la mayor le besa en la frente, al niño la mejilla, les limpia la sangre con las mismas sábanas, y vuelve al espejo a repasar la rasurada con la misma navaja que los asesino, pero ya no llora, como cada mañana, termina de rasurarse, se pone la camisa y toma la carpeta con los currículos, se desayuna un cigarro mientras baja las gradas, y desde la puerta les grita como siempre: “me fui! Los amo!”

El silencio es una delicada textura azul que huele a belleza.

Oscuro y silencioso, como despertar en una tarde lluviosa, mirar el pasillo, los tonos café, la luz blanca, como revelado ecológico. El silencio es una delicada textura azul que huele a belleza, miles de agujas se abalanzan contra mi por todo mi cuerpo, en una sobredosis de dolor indescriptible, la insulina solo funciona para tener alucinaciones, veo que exhalo miles y miles de flores que se diluyen en el aire enfermo de mi habitación, entonces me doy cuenta que estoy sordo, que solo mis ojos funcionan, que la lágrima que me hace cosquillas tras las agujas en la mejilla es mi ultimo grito de dolor que dice, déjenme morir.

Tengo sudor frío sobre mi frente, mis ojos se prenden de el resplandor en la ventana que no me deja observar ni distinguir, debo verlo todo! El dolor se vuelve cada vez mas fuerte, empiezo a respirar sangre, mas la guerra es hacía adentro, alrededor todo es calma, silencio, soledad, pero mi mente funciona, no puedo caer en la oscuridad, no puedo perder la razón que tengo por los ojos, lo único vivo aún en mi cuerpo tomado por el cáncer, muerto y putrefacto; esbozando palpitaciones de vida que se extinguen una a una en una consecución de espasmos que me abotagan de dolor.

Miro desprenderse de mis ojos una centella; se posa sobre mí; creo que soy yo, pero debo estar alucinando de nuevo, mi cuerpo tenso se aligera, las agujas se me clavan procurando un dolor agudo que me quita el aliento, y se desvanece; miro la ventana nuevamente sacudirse ante mis violentas convulsiones, mas la centella sigue allí inmóvil, parece una gota de agua, en ella se refleja un rostro demacrado que no reconozco, mas debo ser yo, pero cambia, en ella miro dos ojos pequeñitos que brillan; recuerdo esto; recuerdo ser un niño de brazos que se mira en los ojos de su madre, pronto la ventana tras la centella se vuelve su rostro, sonríe, yo me siento seguro, ya no hay dolor, escucho su voz suave que me arrulla, veo una ventana, tras ella un árbol, de pronto corro hacia él con mis rodillas rotas, no importa, otros niños juegan junto a mi, finalmente llego; y entonces cambio; me siento bajo su sombra milenaria y tomo por la mano a esa joven que sonríe y beso, me pierdo en sus ojos de nuevo, le acaricio el vientre mientras me dice, “se llamará Jessenia”, y soy feliz.

De pronto todo esta oscuro, me asusto, pero veo y siento una manita alejarse de mis ojos, de nuevo la centella se transfigura en un rostro amado, mi flaquita me besa, mi hija juega a esconderse mientras yo me miro feliz y orgulloso en sus ojos, pero la centella se apaga, y cambia; la veo tras un vidrio como se la traga la tierra, la centella cae sobre el vidrio como mis lágrimas; la tarde es oscura y triste; llueve; le prometo perseguirla, le prometo no dejarla allí tan sola como solos se quedan los muertos, y vuelvo aquí para ver por ultima vez la ventana, ya la razón no me sirve de nada, se va poniendo oscuro, me voy quedando muerto, cierro los ojos dejando tras de mi este cuerpo atrofiado que ya no sirve de nada, esta oscuro como despertar una noche lluviosa tras dormir mucho tiempo, estoy tranquilo, ya no siento las agujas, por un momento dejo de ser conciente de mi existencia, mas de nuevo, en un espasmo abro los ojos, la luz de nuevo entra por la ventana, lloró, y tengo frío! me asusto! pero de pronto vuelve la calma, de pronto me miro en los ojos de otra madre reflejado, mas yo conozco los ojos de esta madre de otra vida, son los mismos ojos de mi hija, los que vi por ultima vez tras ese vidrio, y que hoy me admiran conociéndome mientras yo encuentro de nuevo el ciclo, para vivirlo junto a ella, ya no esta sola y tiene en su cara mi centella, dos gotas de agua.

para el viejo.

8 cosas que no saben sobre mi, pero por favor, no se lo digan a nadie...

Bueno, estoy medio de vuelta, y resulta ser que la semana pasada mis amigas Avril y Alida me invitaron en una cadena; casi al mismo tiempo; a postear 8 cosas sobre mí que ustedes no sepan, y pues claro, aquí yo estoy listo para decírselas y pasarle este reto a 8 amigos bloggers mas, que resulta para mi lo mas difícil dado el cariño sincero que les tengo a todos, por tanto lo tiro a la suerte! Aprovecho también para disculparme con todos aquellos que he dejado de visitar en los últimos días, semanas o meses, en realidad he estado sumamente ocupado tanto laboralmente como personalmente, espero poder ponerme al día y retomar ritmo muy pronto. Gracias y abrazos del alma para todos.

1-Odio a los payasos y les temo tanto como a las cucarachas, siempre los he sentido como demonios, como si ocultarán algo.

2-Amo el queso, a pesar de ser intolerante a la lactosa, gracias a Dios el queso no me hace daño, según dicen los médicos, debido a que este ya tiene la lactosa descompuesta, no sé si será cierto, pero me encantan los quesos en general.

3-Aveces lloró cuando escribo, si lo que estoy plasmando es algo personal.

4-Estuve mas de 5 años sin escribir siquiera un párrafo, en mucho el blog, mi hija y mi esposa son las razones que tengo ahora para escribir.

5-Soy noctámbulo, duermo muy poco, me levanto temprano y me acuesto tarde, creo que dormir es una pérdida de tiempo, aunque lo disfruto mucho.

6-Fumo no por hábito, si no por que lo disfruto, amo el sabor seco y a tierra que deja en mi boca.

7-Me apasionan los videos reales que pasan por la televisión de hechos sorprendentes, como accidentes y fenómenos naturales.

8-Me fascina la pintura, me emociona y me inspira, al igual que la fotografía, aunque no sé dibujar ni una casita con un árbol y un sol sonriente, y soy mal fotógrafo.

Y los 8 bloggers que deberán seguir esta cadena son:

1-Julio Córdoba
2-El Burro de licha
3-Homo surfus
4-Diana
5-Tejedora de sueños
6-Mariela
7-Cin

8-Adriana

Mientras esto pasaba, también mi amiga Cata Fernández me honraba con un premio y me pasaba otra cadena, que consiste en premiar a cinco bloggers amigos por las razones que uno crea pertinentes y que estos mismos luego premien a otros cinco bloggers, y aquí me quede frito porque por mí, yo les doy un premio a todos y cada uno en su estilo, en su forma y en su esencia, cada uno de quienes me escriben y les escribo, cada uno es sumamente importante, así que tirado a la suerte este fue el resultado:

Primera entrega anual de los premios amorexia del 2007 por desempeño destacado, creatividad, imaginación y originalidad de un blog por carácter y genialidad, así como relación administrador-lector. Los ganadores son:

1- Por su exquisita prosa y sus textos feístas maravillosos Desde el laberinto.

2-Por ese toque maldito, y la finura con que escribe. Olor a hierro.

3-Por ser quizás el mas maduro escritor que he leído en la blogosfera Tierragramas.

4-Por la interacción que crea con los que admiramos sus obras, y por proponer el ejercicio de pensar en cada post Huecos de luz.

5-Por las delicadas letras que aún lejos de la poesía; como él cree; resguardan una enorme y eterna belleza. Esto no es poesía.

Saludos, felicitaciones y gracias.

P.D. Los de la foto somos Reina de Ébano y yo, mi musa, y vean que linda pareja hacemos, como se nos nota la felicidad en la cara! =)

La invención de la distancia.

Estoy en el mismo café, la misma mesa, te espero.
Llueve, la gente corre en busca de el abrigo frío de el concreto. Te estarás mojando?
Miro el reloj, también la muchacha que me sonríe tras el mostrador hipócritamente, mientras manda al empleado a avisarme, que es hora de cerrar, yo aún te espero.
Dejo el dinero sobre la mesa y tomo las rosas que te aguardaban, se las doy a la muchacha que las acepta por cortesía. Me abrigo en la puerta, vuelvo a buscarte en medio de los que corren. El empleado trata de darme el paraguas que deje en el asiento –no gracias, prefiero mojarme- meto mis manos en la gabardina y camino despacio, yo sé que tu moras en el viento, lo sé por que huele a ti. Tropiezo, caigo en la acera, la gente aunque se da cuenta no se detiene, me siento en el caño a quejarme no de la caída si no de tu ausencia, de pronto te siento a mi espalda, me dices despacio –mírate a ti, que viniste a inventar la distancia!- no te vuelvo a ver, tal vez por vergüenza o por miedo a tu cercanía y dejo que te alejes mientras le vuelas a una señora la sombrilla y despeinas a la oficinista que ya no le importa; esta empapada; ni siquiera vuelvo a verte, te alejas silbando y esparciendo lluvia, la gente te confunde, mas yo sé que eres la misma que abrió una noche la ventana y se lanzó a la distancia, mientras yo dormía.

Ahí viene la noche.

Hay cucarachas entrando por debajo de la puerta, titubean un poco y se echan a volar por la habitación; no puedo estar mas horrorizado, tocan las ventanas y abro la cortina, estos malditos y asquerosos seres se agolpan contra el vidrio, amenazan con entrar de un momento a otro en desbandada; llenan todo, tapan la luz; la masa putrefacta de bichos se agolpa y aplasta contra la ventana, toda la pared vibra, algunas se cuelan por las hendijas de los tablones de las paredes, son miles! millones! Me abrazas desesperada e impotente, mi estupor avanza hasta mis latidos acelerados y cada revoloteo sobre mi cabeza se lleva mi cordura! Grito! Pero me calmo de inmediato, me doy cuenta de que no nos están atacando, mas bien vienen pidiendo refugio, te lanzo bajo la cama, el vidrio de la ventana cruje! me tiro al piso! Se revienta! entran desesperadamente a ocultarse de el resplandor, ya luego saldrán a ocupar sus lugares en el nuevo orden de esta evolución adelantada, yo me acuesto sobre ti y te pido, te grito, que cierres los ojos, para que la explosión atómica de la noche que viene no nos queme los ojos.

Instrucciones de un anónimo para escribir un cuento de terror y / o de misterio.

Predíquese un estado de ánimo vacío y una cara inexpresiva. La casa vacía, la luz apenas necesaria para conciliar la vista con el papel. Para prepararse, ojalá escuchar música suave pero oscura, sacar de sí los recuerdos y los sentimientos optimistas, distraerse en lo sutil, en lo inadvertido, despréndase de todo lo innecesariamente evidente, haga lejanos los sonidos cotidianos, disuelva su mirada difuminada al fondo oscuro de la habitación hasta que solo reconozca siluetas in-absolutas de lo que usted sabe allí; este punto es primordial; por que es preciso reducirse en presencia a el único punto de el cuerpo, de manera tal que no pueda decirse que usted se encuentra en su habitación, o en alguna sala principal; si no saberse únicamente en usted mismo; de manera que la habitación se refleje paralela, ajena y distante pero a mano, como en un espejo; sobre su misma presencia.
Es preciso aderezar el tiempo que transcurre antes de la primera línea, con algún recuerdo maligno o aunque sea desesperado de la niñez, recuerde que los miedos infantiles son los que marcan los miedos de los adultos; aquellos que no tienen que ver con las formas impacientes de las preocupaciones normales de un adulto, como perder el empleo o quedarse sin pareja; mas no pierda de vista el conteo de los segundos, de los momentos, saboree cada tic de el reloj, exhale cada toc; convierta el tiempo en una presencia que le respira en la nuca, en una sombra oscura que se mantiene de pie detrás de usted. Volvamos a los miedos infantiles; recuerde quizás algún episodio, donde encerrado por un silencio desgarrador se sintió desamparado, donde las fuerzas le faltaron para escapar de su estado sitiado por espectros y visiones que solo su mente resuelta a la falta de razón podrían ver, reviva las sonrisas y los espectros que de niño, reflejados en una ventana o alguna habitación vacía le hicieron correr despavorido en busca de un adulto, en busca de la salida, sin razón alguna en apariencia.
Una vez dominado el ambiente, fíjese impávido en las cosas que se erigen a su lado, domine sus instintos de supervivencia alentados por la razón conseguida con los años, y descubra en cada sitio una puerta que nos lleva a los irreparables demonios de los miedos. Escriba el título que le susurran al oído, no se pregunte quién lo hace, las historias de los muertos son de quién las escribe, ellos siempre son anónimos. Mire sin recelo el invisible que se recuesta en la pared que hay tras de su silla, maneje con cuidado las preguntas y respuestas que va planteando en el papel, escriba despacio, a ritmo lento y vaya acelerando conforme su estado se vuelve inaceptable a sus actuales cánones para mantener la vida, pero no se levante aún de la silla, que apenas va comenzando.
De pronto notará que muchas de las sombras que le rodean comienzan a movilizarse, siga las instrucciones con cuidado, puede poner el volumen de la radio muy alto si esto le ayuda a mantener la cordura, continúe tomando el dictado de cada monje o cada halado que pase junto a usted, ellos en cada uno de sus movimientos tienen la sabiduría de el miedo, justo la materia prima para la expectativa que usted requiere transmitir a los que leerán este su último escrito; piénselo así; es mejor para un efecto realmente poderoso, ponerse en los pies de el protagonista, y sentir el frío y apestoso aliento de la noche que viene y cae sobre usted, con cada carrera desprevenida en el pasillo, con cada llanto que sale de las paredes, cada risa desencajada, cada vez que sienta que lo están observando.
Describa cuidadosamente a la mujer que de improviso le toma de los tobillos y se impulsa con estos hacía adelante, de manera que usted al volver a ver el suelo ve su cara pálida y sin ojos, que usted sabe que a pesar de ello lo observan, sienta las sombras que se acercan por su espalda intentando tomarlo, dé la referencia precipitada y terrible de el niño que sentado a su lado junto a su escrito le mira muerto sin pestañar siquiera, dele un toque mas predecible escribiendo, que la sangre que chorrea la nariz de este niño obeso y desaseado ha manchado la hoja donde escribe, no olvide mencionar con especial acierto el frío en el espinazo, el escalofrío en el cuerpo, el terror que lo secuestra al sentir un beso helado y un lenguetaso en el cuello, mientras se apresta a darse cuenta de que no esta solo realmente en la habitación.
Cierre los ojos para que vea las caras de distintos demonios que han venido por usted en su llamado, se sacuden violentamente de un lado a otro, acelerados, enfermos, grotescos! sobresáltese en su asiento cuando escuche terrible el grito en su oído, la mano en su costado, y observe la sombra-hueco que se levanta majestuosa y maligna frente usted, sin duda; y lo pensará, es un demonio halado, quizás el invisible que rompió el hielo recostado tras de usted, el mismo que desde siempre le sonrió detrás de las ventanas y en los cuartos vacíos, con esa mirada que le atravesaba, con esa sonrisa que le decía “vengo por ti”.
Despréndase entonces de sus necesidades humanas, ruegue por la fuerza por mantenerse en vilo, así mejor; con este toque de incertidumbre que siembra lo acontecido hasta este punto, cierre su relato; dele la oportunidad al lector de su ultimo escrito de imaginar el resto, pero usted no se mueva, suelte el lapicero y prepárese para una larga noche, y no se vaya a dormir, manténgase atento; no sea y no valla a despertar mañana si se duerme.