He muerto (la Cuba lejana)

Bajo el apartamento donde crecí, siempre hubo una funeraria, eso siempre nos dejo claro a pesar de nuestra corta edad, el destino de todos y cada uno, mucho más cuando Sebastián, el pequeño niño hijo de la mujer de el vendedor de fruta fue atropellado por el autobús de las 8:15.
Parecía que dormía.
Ella y yo fuimos los únicos niños que se asomaron al ataúd, los demás, por perspicacia o superstición de sus padres se abstuvieron de asomarse pese a su curiosidad. No me equivoco al pensar que eso causo en nosotros una relación misteriosa y cercana; además de hacernos diferentes a los otros.
Y amanece que no es poco, muchas veces, hasta que cambiamos de niños a adolescentes y a jóvenes, y entre juegos y descubrimientos me enamoré de ella, primero de mi parte; como celos por los chicos mayores con los que aprendió a besar, luego como utopía tras los besos que me enseño a dar, y las caricias que me enseño a sentir, caricias que nos hicieron amantes con el tiempo, y nos llevaron de la mano por todo el barrio y a mi cuarto sobre la funeraria donde escudriñamos centímetro a centímetro nuestro cuerpo, entre libros de una doctrina roja y románticos sueños de revoluciones futuras.
Y nos juntamos con otros como nosotros en la cafetería frente a la funeraria, ese fue nuestro refugio, nuestra trinchera, nuestro lugar de estudio y nuestra excusa, ella aprendió allí de sociología, y yo que la Cuba lejana era solo eso y que nuestros muertos se lloraban al frente bajo otro sistema.
Y el tiempo paso, porque eso es lo que hace el tiempo, y ella se fue lejos a continuar con sus estudios, y el grupo de siempre me cobijo para escribirle cartas, y para escuchar sus respuestas que con el tiempo se limitaron, desde el "te amo y extraño apasionada" a un "los quiero a todos, estoy bien" y se encogió el futuro que tanto nos acercaba a los bajos de el apartamento de mis padres, y se alargo el pasado que guardaba tanto de nosotros hasta las últimas cartas sin respuesta.
Finalmente el sistema nos termino disolviendo, cada quién asumió su rol en el mismo mientras yo deje de escribir cartas que ella no contestaba, y el camino en mi mente solo me trajo de vuelta a la señora de un apellido extranjero, que fue mi amiga, que fue mi amante, y que alguna vez dejo de escribir respuestas a mis cartas.
No importó, la vida me puso de frente a Lucía, que nunca fue ella pero siempre fue una buena sustituta, y me dio dos hijos bellos a los que ame desesperadamente hasta hoy, que me han traído abajo de las escaleras de el apartamento de siempre, no como transeúnte de su acera, si no como cliente, porque los años pasaron y amaneció y amaneció cada mañana sin que ella volviera, sin cartas, siempre con el destino predestinado de quién espera como yo, aún el día de mi muerte a que vuelva, pero mi mujer y mis hijos lo significaron todo aún después de que cerraron el café, de que perdí contacto con el grupo de soñadores testigos de nuestro amor de besos y caricias que fue grande! y nunca acabo.
Hoy he muerto sin saber que fue de la que un día partió, y no importa, no importa porque el tiempo se lo comió todo! porque nunca volvió en realidad para saber si me dejo de extrañar o me encontró en otros ojos, o si pensó que en la Cuba lejana no habían funerarias donde me enterrarían como hoy; y si fuera cierto que no importa, ustedes pensarán que esto no es más que un desvarío de muerto que extraña a la ella que nunca volvió y que quizás nunca sabrá que he muerto.

(cuento sin trabajar publicado con una wireles robada)