Andem.

A lo lejos se escucha el pito de el tren que se acerca, la gente esta aquí y no sabe y no entiende mi gris presencia casi de sombra.
Aveces tengo miedo de que alguien me descubra y me enfrente, y me haga llorar, quiero pasar desapercibido, que nadie vea o entienda lo que siento, pues me siento seguro aquí dentro, y de ninguna forma creo; me haría bien verme expuesto ante nadie y mucho menos desconocidos.
Por eso guardo la compostura, a pesar de que no tengo ganas de nada, y mis ojos como el cielo, apunto de llorar de tristes, apuntalan un gesto ilegible, que nadie pueda interpretar.
Y es que te fuiste, finalmente el amor no fue suficiente y al llegar a mi pieza ya ni tu ni tus cosas estaban, y me duele, me duele por que contigo se va mi musa, se va el poeta, el mismo que te sedujo, el mismo que te enamoró; creo.
El andem esta lleno de gente, sombras de colores para mi; yo quiero ser esta sombra gris que dibuja mi gabardina, desapercibida, invisible, que la señora esta de el perrito en brazos no note la lágrima que me rosa la mejilla, hace frió, no me importa pero lo uso, para envolverme en mis brazos y disimular.
Que le queda a un poeta sin musa y sin poesía? La pieza aún olía a ti y a silencios y soledades; dos demonios que no quiero enfrentar; y no me basta tu ausencia para crear textos dolorosos; para que nadie se identifique conmigo, quiero que vuelvas o quiero el olvido, imposible por demás; yo no quiero veinte poemas de amor y una canción desesperada! yo quiero hacerte el amor de madrugada, que editemos nuestra enciclopedia de citas de Borges, leer Kalihl Gilbran hasta que te duermas, en voz alta; pintar de arabescas tu cuerpo mientras tu sonrisa me inspira, garabatear como un dibujante trazos de letras en poemas de retratos de ti.
El tren se acerca y las sombras de colores encogidas por el frío se arremolinan para subir a los vagones, yo me orillo en el andem mientras trato de seguir inexistente, y pienso en ti, y quiero encontrarte entre la gente para volver juntos a nuestro ático, para cantarte desafinado canciones de los Beatles, escuchar el CD de el Principito, hablar de ir al Observatorio de Cortázar, pero el amor no bastó para retenerte, me pedías sentar cabeza en un mundo que no existe para poetas, buscar trabajo, alquilar un piso, hacer carrera, tener hijos, llenar nuestro desierto de caricias; según tu; de religiones, responsabilidades y prejuicios; y es que tu fuiste mi musa demasiado conservadora para estar con un paria, demasiado buena niña para este don nadie, que solo quiere ser poeta para ti, pero un poeta sin musa es un poeta suicida, con un cadáver joven y hermoso como Morrison, por que yo solo quiero desayunarme un cigarro y una copa de vino, desayunarte a ti y elevarnos; para mi siempre fue así, y al final creo que tu en mi viste solo al loco que podías cambiar, y seguirías teniendo al loco, en un hombre de bien, pero yo insisto en que solo quiero, hacerte el amor oyendo a los Doors, quererte así y llorar contigo leyendo a Salinas, degustando a Bennedetti; el tren me encandila con su luz la cara; temo que esta vez si he saltado por el grito general que inunda el anden; ya no soy mas la sombra desapercibida e invisible y no queda nada, solo la noche, pero tu rostro de vos mira a otra parte, con sus ojos de amor que ya no aman, como víveres que buscan a su hambre, miran y miran y apagan la jornada; las paredes se van, queda la noche, las nostalgías se van, no queda nada, ya mi rostro de vos cierra los ojos, y es una soledad tan desolada... *

*Rostro de vos. Bennedetti.