El pacto, la lluvia y tu ausencia.

Que la muerte no nos detenga, pero que no nos deje, que sea latente siempre la posibilidad de abrazarnos con ella, que la vida no es vida sin la muerte. Que nos respire cada noche en la oreja, que cuele el frio entre nuestras cobijas, que no perdamos contacto, que nos siga inspirando, el pacto en pie, que no nos sorprenda el infarto tras la juerga, que no se abalance un camión contra nosotros y deje tirada nuestra vida en media calle, ante la vista de todos, esos que pasan por su tiempo y sus días ignorando que el que está muerto amó, sufrió, rió, que un día fue niño y corrió descalzo, que crecía aparentemente y se hacía adulto en cada paso, cuando en realidad cada paso no hacía más que acercarlo a su muerte.
Que nos duela, porque esa es la forma de saber que aún queda vida, que se nos estruje el alma, que nos erice la piel una canción, que tengamos pensamientos impropios, políticamente incorrectos; cuánto vale ahora equivocarse, qué importancia tiene? y los aciertos harán que la muerte sea mejor? Este es un paso que se hace solo, soltamos la mano de nuestros padres que nos guían, soltamos la mano de el ser amado que camina junto a nosotros, las manitas de los hijos que tratamos de llevar adelante, dando sus pasitos a un ritmo distinto al nuestro, pero hacía el mismo fin; la muerte; la muerte que me amenaza con llevarse esto que queda tras la partida sin permiso de la vida que amamos y que resultó ajena.
Finalmente la lluvia nos encerró a todos, la bóveda gris nos cerró las ventanas, se llevó el sol, llueve y en alguna parte sería feliz de ir a buscarte, y cómo hago ahora para empezar a serte infiel con esta soledad? la miro a los ojos y pienso en ti? En la mujer que amo y que se ha entregado a la muerte? Me abrazo a una cama enorme, la ausencia de tu respiración me hace admitir que estoy vivo, por que duele, porque cada noche abrazaba a la muerte en tu lugar, y solo el dolor y el alma estrujada me recordaban que la vida es vida aún cuando la muerte vino a ser el tercero en nuestra cama, pero te has ido con ella, y no sé qué hacer con esta ausencia, ni siquiera entiendo que pasa cuando despierto a media noche y no estás tú para calmar mis pesadillas con la muerte, ni esta ella para consolarme de tu ausencia.
Los días se alargan, los años, sigo caminando en busca de ambas, para encontrarte, para reclamarle el pacto roto, cuando vuelva a mi cama la estaré esperando, noviembre es un buen mes para morir, cuando las lluvias empiezan a irse y nos dejan salir.